我不知道诗歌究竟是什么样的，
正如现在的我也不知道，
我该如何存在，
像汪峰唱的那样，
但我却发现，
它正使我慢慢成型，
仿佛画家勾勒出了轮廓；
有时我害怕自己会变成
一只磨圆的球，圆润光滑，
有时真想找到一套模具，
使我时刻定型；
诗歌究竟是什么样的，
它像是一块块砖头，
不知何时进入我尚未成型的心灵，
它摞起我所有情绪，
支撑起我脆弱易受伤的玻璃内心，；
此刻我走在路上，依旧迷茫，
似乎有一个个十字路口等我去选择，
一团乱麻，时常在脑中纠缠，
时而山穷水尽，使我心灰意冷；
时而柳暗花明，使我豁然开朗；
诗歌究竟是什么样的，
大概一万个人说，
就有一万种样子吧······
