23点夜场。

我冒着寒风，像是赴一场百年之约。

剧终灯光亮起时，我回头环顾了一周，整个影厅观众寥寥无几。

失落又窃喜。

不知这是否意味着那位孤寂天才仍旧尚未得到这个庸碌世界普世的认同。

我脑海里一直萦绕着一幅画面。

从某处喷薄而出的灿烂烟火绽放于幽寂夜空，短暂而耀眼。

那片烟火之上是一片迷人的奇幻星空，它扭曲流动着，溢出鲜活的生像荒草一样肆意生长，疯狂漫延。

而它之下是一片被迷雾笼罩的万里坟场，居住着数以千万计苟活的死人。

人群抬头盯着刺眼夺目的火花，眼神空洞麻木，他们早已忘却什么是美丽。

125年前，法国阿尔那片金色的麦田里突兀地响起一声沉闷的枪声，远处一群乌鸦悲鸣着掠过天际。

文森特.梵高，这个梦幻般的疯子用一把手枪，将自己的生命永远鲜活在37岁的这个傍晚。

他的死，是灿烂燃烧的生命注定陨落的悲剧。

他曾在《向日葵》中用大片鲜艳金黄色来表达自己对生的炙烫的渴望。那是他的生命之花，肆意燃烧在他贫瘠孤独的生命里。

从此“梵高式悲剧人物”便用来概括在灵魂溢满对生的强烈渴求之后，孤身赴死的英雄。

他就是那株如火般不屈的灵魂。他向这纷繁尘世尽情显露喷薄而出的旺盛活力，然后纵情挥霍掉苟延残喘的生命。

真正意义上的创作者必须保持不被普世价值所接受的偏执，保持个性的鲜活，保持天性中不妥协的部分。

但这便意味着不被循规蹈矩的世俗所容纳，便是悲剧。

瓦兹河畔，那间七平米的小屋里，你高昂的头颅终于低下了。

你盯着面前那副色彩浓烈的画作，那幅画被浓烈而鲜艳的金黄色充斥着，那是一片扭曲的麦田。

麦田上的天空压抑而黑暗，盘旋着一群预示着死亡的乌鸦。没人知道，在那一刻你是多么渴望得到温暖的阳光。

终于、你被后世所认知。欧韦的公墓聚集着世界各地络绎不绝的游人。

他们或是迷失在你朦胧的画里，或是倾倒在你神秘的生迹中。

他们满怀崇敬的瞻仰着。没人记起，一个多世纪前你的世界是多么的寒冷？

我走出影院，夜太黑了，让我看不清自己眼里的光是否正在暗淡。

冬夜的冷风从我衣领处灌进，我不禁打了个寒颤。裹紧衣服是否就能抵御世界的寒？还是要燃烧出跳动的火焰来对抗这个时代的冷？

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