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桃花庵热死过人。我没见过，但听我爷爷奶奶说过。说是六月天里，有人光着膀子顶着烈日在田里干活，回家后，噗通一声就倒在了地上。家里人大喊：“不得了了！发痧了！快来帮忙啊！”一群人涌进来，有掐人中的，有端来凉水拍打脸的，有扎针放血的……如此这般，一阵配合默契的忙碌，有人醒了，有人却再也没有醒过来。
醒来的是多数，没醒来的是极少数。无论是多数（可见数量之多，经验之丰富），还是少数，都印证了桃花庵的热。
当然，桃花庵并非一年到头都热，它四季分明。或许正因为这种分明，才有了严寒和酷暑，才让热值窜到了高峰。
一向以冬暖夏凉著称的桃花庵土屋，在烈日的炙烤下变成了一个个蒸笼。屋里的泥土地下总像有火在温着，不再沁凉；屋顶的瓦恰是蒸笼盖子，捂着里面，蒸汽腾腾。在这中间，一块块垒砌的黄色泥土砖，被晒得发白，鼓出一道道细小的裂缝，就像快出炉的白面馒头。
然而，不管怎样，家里总比外面是要凉快一点，毕竟有了对太阳的遮挡，有着泥土的庇护。于是，鸡鸭都不出门了，狗趴在阴暗的角落里舔着舌头不断呼气。到了晌午时刻，树上的蝉们也被晒晕了似的，没有任何响声。
茶时过后，人们不再出门，田间地头的活儿只在早晚做，避开着毒辣的太阳。其他时候人们永远摇着蒲扇，只是蒲扇摇出的风也是热的——但总比没有风强。
到了夜里，白日捂着的热开始回返，屋里更是燥热难安，无法入睡。有汗从背上沁出来，洇湿了草席，翻来覆去黏黏的，像在身上涂了层米浆。有人起身，干脆坐到屋外的坪里摇蒲扇，一直到下半夜空气回凉，才再上床。我爷爷干脆搬两条长凳，取下一扇木门，架起来，就呼呼大睡。头上是密密麻麻的星空，周身是黑黢黢的群山，耳畔有虫鸣狗吠。我跟着爷爷睡了一会儿，就莫名地感到害怕。一种恐惧感从四周袭来，从天上压下来，从大地上生长出来。爷爷的鼾声丝毫不能给我踏实，反而让我更加难安：我的爷爷，他会不会突然死了？会不会突然有人从那影影绰绰的树丛里窜出来？我不能再想下去了，赶紧冲进屋里，钻到奶奶的床上。奶奶依然一下一下地摇着蒲扇。
总有人问爷爷：你就不怕吗？我爷爷笑了笑回答：怕什么？世上的鬼都是自己想的。
