小时候，特别喜欢黄昏。

——其实，我喜欢的，是那个小村庄的黄昏。

你见过日落吗？

黄昏的时候，看着红红的夕阳一点点坠下，慢慢靠近那远远的山。满天晚霞，都被染成绯红，在天空悠悠飘过，变幻着各种形状。

这时的天空，是最美的。

然而更美的，是夕阳照耀下的小村庄。

那个被大树和竹林掩映的村庄，这时从大树和竹林的空隙中，那些高高矮矮的瓦房顶上，袅袅升起的炊烟，慢慢飘散在半空。

再远一点，一大片一大片金黄的油菜花，在夕阳金黄色的光下，更有一种绚烂而神秘的色彩，在风中轻轻地轻轻地摇曳。

再远一点，是层层叠叠的，弯弯曲曲的梯田，绿色的、浓密的水稻，也在夕阳下，沐浴着金黄的光，随风飘来淡淡的清香。

再远一点，再远一点，那静默的青山，连绵着，在夕阳的照耀下，永恒地，就那样静默着，紧拥着这大大小小的错落有致的小村庄，仿佛慈祥的母亲，慈爱地紧拥着、默默注视着怀抱中的孩子。

远远的，隐隐约约的牛铃的叮咚声，叔叔伯伯赶着牛羊，挑着柴，从那山林里往家赶回。

田间、地头，影影绰绰的，扛着锄头的背着背篓的，在暮色中渐渐看清，是姑姑婶婶结束劳作，带着疲惫，也带着收获。

每天的这时，家里的小花狗总要跟着我，跑出很远，去接叔叔婶婶——去看叔叔的柴捆里，是不是有一串用长草串起来的蘑菇；去翻婶婶的背篓里，是不是藏着一只刚长出羽毛的小鸟；去摸摸家里的老牛的角，是不是又留下一点顶角的痕迹；去数数那几只蹦蹦跳跳的小羊羔，是不是全都跟在后面。

夕阳渐渐落下，渐渐消失在山的那头，隐隐约约看见天空几颗模模糊糊的星星。

黄昏，一点点，慢慢地入夜。

奶奶跛着小脚，来来回回把一碗碗腊肉、青菜、豆角摆上篾桌，闪动的灶火在大人小孩的脸上跳跃，映红大人们紫黑的脸膛，也映红孩子们蹦蹦跳跳的身影。

叔叔吃着菜，一口一口呷着酒。婶婶一边吃饭，一边骂着孩子们，一边还在絮絮叨叨：今天锄了多少地，还得几天才能锄完；隔壁二叔家的羊，今天又跑进了我们房后的地；小妹的衣服早已破得不能穿了，后天赶集，定要买件新的；腊肉剩的不多了，以后要少煮点。

奶奶的牙只剩两三颗了，她只能把肉用手一点点撕下来，放进嘴里仔细地磨，却还不忘了撕一点塞进孩子们永远填不饱的小嘴巴。

黄昏，终于不见；夜，又已经渐渐地深了。

孩子们都已长大，已经很多年没有再回那个小村庄。

偶然地有一天，偶然地看到夕阳，在都市灰蒙蒙的天空，露出点灰蒙蒙的影子，很快地，落入钢筋水泥的丛林里再也不见。

没有黄昏，处处是霓虹的闪烁。

忽然想起小时候，想起那个小村的黄昏。

原来那才是家。

——当你在外受尽委屈，无处倾诉的时候，可以让你得到慰藉的地方。

——当你在外疲惫不堪，想要倒下的时候，有一张床可以让你安歇的地方。

——当你在外尝尽辛酸，无法释怀的时候，有那么几个亲人肯抱着你，为你擦干泪水的地方。

——无论何时，那里总有一盏灯，在为你亮着，总有一个人，在为你守候------

原来，那才是家。

忽然之间，很想念黄昏。