自己本是一个幼稚的人，有着脆弱神经、骗人骗自己的人。
想起我的潇洒，只是无知与浅薄，我的忧郁只是梦幻与现实的徘徊。
我不知道自己在世上做了什么，害怕去想生命的意义、进取与后退；怕了尼采和老亦；怕想现在与未来；怕看见自己无能，也怕承认从前的理论全是为自己偷懒找借口。
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坐在窗口听无语的风，理不出孔子闻风而叹、庄子鼓盈而歌的心境。
不去想永远是什么？是闪动星光？是暖的风拂向耳边的轻语？还是梦呓中的甜境……
只是做着各种各样的白日梦，然后在事在人为的时候，给自己宣告死刊！
虽然不清楚黄昏的天是这样郁忧，却不愿将一一切视为同等，无论是上帝还是撒旦。
有时候想，也许一切如诺查丹斯尔的预言，一切如隐深的秘密，连同自己。
做梦的季节，偏偏是夜夜落空……
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于是，只好聆听春光何时在窗前抖风，然后：
默默与天语
默默与地行。
