他总会在深夜作诗

难道必须是在凌晨才有勇气

他的手在摸索，摸索

在黑夜里沉睡了自己

他正对着窗

拿着一只空的杯子

而我

就在这杯子里溺死了

他在沉思

他又忘记了活着的意义

终于，他决定

用生命去为一个预言做祭

他就躺在那里

揣着书躺在那里，就像在床上

等着一阵呼啸

然后就跟随这声音远离

天色又暗了

终于，我明白了

黑夜不产诗人

黑夜只产诗……