图片发自简书App
38岁的她，有一个爱他的丈夫，一个成绩优异儿子，和一份不错且稳定的工作，却已经死了6年。
晚上临睡前，她拿着一个泛黄卷边的笔记本发呆。这是晚饭前，儿子从房里冲出来交给她的。
“妈妈，这是什么？”
她愣了一下，挽了挽耳边的碎发：“以前的旧东西，别看了，都是灰！赶紧洗手吃饭。”
儿子兴致不减：“妈妈，这都是你画的吗？太厉害了！比我们班疯传的漫画好看多了！”
“不知道了吧，十年前，你妈不光是个会计，还是个漫画家。”
老公半开玩笑的话语在她的心里溅出一片悄无声息的涟漪。望过去时，父子俩已经一边吃着，一边闲话家常了。
她摩挲着旧速写本的封皮，上一次握着它时，是站在书架前的高脚凳上，赌咒发誓此生再也不做不切实际的梦，然后将它狠狠塞进柜子的最顶端——那一刻，她便死了。
一晃数年，再次翻开速写本，记忆一页一页苏醒，熟悉的铅痕将平静多年的心灼得滚烫。她辗转反侧，无以为眠，终于安耐不住，挽住身边睡意朦胧的老公。
“你觉得，我如果继续画的话，能画出来吗？”
“要是喜欢就继续画吧，你挺有天赋的，别埋没了。”
“真的？”
“画出来我帮你出书。”
“这个还不敢想，我只是爱好，从来没有系统的学过。”
“那你觉得学多久能成手？”
“不知道……”
“等学完了，多久能卖出书来变现……”
“不知道，也许不能……”
老公迷迷糊糊地咕哝了些什么，鼾声便此起彼伏。
她望着天花板，彻底清醒。
有梦难追的苦闷真的不算什么，真正锥心的痛，不是此生已死，而是压根就不敢活。
