深夜，写给自己

此刻的黑暗是液态的，

我把自己折成纸船，

任时针在皮肤上航行。

台灯吐出最后一个烟圈，

天花板开始播放默片——

所有未寄出的信，

在眼底长出绒毛。

寂静有薄荷的重量，

压在舌根。

我数着心跳，

像数着被退回的邮票。

某个瞬间，光突然弯曲：

原来最深的夜色里，

连影子也会蹲下来，

轻轻抱住自己的膝盖。

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